El vaso roto de la mesa

Aún no supero la cancelación del concierto de tres artistas colombianos cuyo talento representa lo mejor del país. Sólo mamertuchos como el tal Matador (vil traidor regional) denostan de semejantes divas de la música como Jessi, Reikon y Paola. Hablo de estas personas en femenino no para seguirle el jueguito al calvo izquierdoso, sino para que nadie diga que me atan prejuicios transfóbicos del idioma. No las conozco personalmente, no he escuchado su música o, en su defecto, no supe a quién atribuirle esas rolas cuando las oí por la esquina de mi vecina, la Yaisuri Yamilé. Me es suficiente saber que son colombianos, de ranchera y reguetón, uribistas y que, además, cobraban por verlos online, gesta barbárica y bavárica a la que que no se han atrevido ni los ancianos de Led Zeppelin con su música para mechudos marihuaneros ¡Viva el guaro, el perreo y la bala! ¡Ajúa! Volviendo al punto, me llenó de desconcierto el des-concierto cancelado. El vacío existencial de la pandemia ahora es mu

Una sinergia llena de azúcar se acomoda alrededor de las redes y las videoconferencias que exaltan, como club de abuelitos, los antiguos hábitos del día a día pre-cuarentena. Se quiebran las voces anhelando los abrazos, se cristalizan los ojos al recordar las reuniones familiares y la voz más poderosa de la Web es una nostalgia infinita de los valores colombianos: nadie los conoció, pero los extrañan con pasión. Quise participar, en serio. Dejé de tomar café amargo y traté de enviar nuevos emojis, hacer videos en Tik Tok y demás iniciativas intelectuales para razonar en este marco de afectos y remembranza. No pude. Me pudo más la imagen del transporte masivo llevando de a 3 o 4 sardinas humanoides por metro cuadrado hacia sus lugares de trabajo. Como docente, intenté pensar en los niños: la alegría del mundo, la esperanza del planeta, la risa mueca de la travesura… pero recordé que tenía que revisar uniformes, velar porque ninguno usara el celular y hacer la pregunta siempre